 |
Погода |
Наш Балашов - Первый общегородской форум |
Дорогие друзья!
Команда Первого общегородского форума.
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Наш Балашов - Первый общегородской форум » Литература и публикации » Наши Стихи
Ночная правда черной рвани,
Изгоев дня, бездомных туч,
Где рвет потоками желаний
Не вниз, а вверх, сломав сургуч
Дневных табу, вечерних гримов,
Пространных ребусов, где ты
Боишься рваных пилигримов,
Боишься этой простоты.
И там, где голод бьет по чести,
Где косит взгляды лунный серп,
Где по традиции, из мести
Клюет звезду куриный герб,
Где правду, утром неумытым,
Взрывает солнечный фугас –
Рвет удила и бьет копытом
Всегда нечаянный пегас.
С утра искушает сусало,
Наглядность и сытость толпы.
Меняю патроны на сало,
Ушлепав с индейской тропы.
Урвав уважения дольку,
Шурую метлой в голове.
Меняю арт-хаус на польку,
Меняю работу на две.
Гранитность, бетонность, железность
(здесь мягкие знаки не в счет) –
Меняю гитару на трезвость,
Меняю талант на почет.
Насыпав в добро удобрений,
Из ревности спрячу в музей
Икону моих вожделений,
Итаку моих одиссей,
Причину бессонниц, бескормиц,
Бесблядиц, и прочего «бес…».
Меняю на стадо поклонниц
Нежданный подарок небес.
Сулит целый мир спозаранку
Рогатый, троллейбусный черт.
Запрыгну, селедкою в банку.
Я стоек. Я счастлив. Я горд.
Декалитры вина,
Километры «Петра»,
И гражданка-Луна,
Удивленное бра.
Прок забил на резон,
Толк устал и поник.
Мы вдыхали озон
И сгорали за миг.
Ты хваталась за «но»,
За соломинки «нет»,
Но вливалось вино
Сквозь оконный просвет,
И опять – двадцать пять,
А тебе – двадцать три,
И соплячка-кровать –
От зари до зари.
И уже не до слов,
И уже не до слав –
В мире снятых голов
Кто горит – тот и прав.
В мире ядерных чувств
Победителей нет.
Скрип помножив на хруст,
Мы стучали в рассвет.
Нам открыли. Увы,
Не заело засов.
Мы прилично-мертвы.
Жаль ли этих часов,
Этих пьяных огней,
Погребенных на раз
Под белилами дней,
Под косметикой фраз?
Как быть собой средь миллионов
Таких же вопрошаек,
Чтоб откреститься от канонов,
От жанроносных шаек,
От переизданных стократно
Мерил стопы и слога,
От тех, кто книжно и тетрадно
Взращен до полубога?
Как быть собой среди соблазнов
Обжить чужую лузу,
Среди великих, громких, разных,
Нести свое от пуза –
Стихом больным, кровавым, плотским,
В свои глубины падшим,
Не став ни маленьким Высоцким,
Ни Лермонтовым-младшим?
Стучал по буквам маникюр
Средь безутешных процедур
Найти его в огромной луже Интернета,
И вот, однажды, как живой –
Весь из себя, и весь такой,
Что помер Бонд от своего же пистолета.
Хвала богам всемирных пут,
Они списались в пять минут,
И были шибко непросты, как два Ландау.
Он первый сдался: «ай лав ю!»,
Она же думала свою:
«а, может, вор, или маньяк, иль вовсе даун?».
Она петляла так и сяк,
Стремясь найти за ним косяк,
Ну не бывает, чтоб вот так – и сразу гений,
А он все плакал: «я с ч/ю,
Ж/п не надо мне ничью,
Лишь пару ласковых и блюдечко пельменей!».
И эта шутка удалась,
Прошло полгода – «Здравствуй, Вась!..»,
Кафе-прогулка под Луной-«вот мы и дома!..».
И так зажили. «Пусть не то,
Пусть не пегас, а конь в пальто,
Зато моё». Как это мило и знакомо.
А, этим временем, сосед
С большой з/п и средних лет,
С квартирой, дачей, натурал и несудимый,
Вздыхал по ней который год,
Да всё боялся сделать ход –
Пусть не конем, хотя бы пешкой, но к любимой.
А жизнь – топ-топ – и вот, прошла.
Чудны, Господь, твои дела:
Слепят фотонами квадратные амуры,
И, только вечер настаёт,
Вокруг: «тук-тук» - который год
Стучат по клавишам надежды маникюры.
Прикольно. Похоже на песню. Почему-то сразу вспомнился мотив Высоцкого.... Песня кажется называется " Тот кто раньше с нею был"
Я трижды свободен,
Я трижды разбужен.
Я трижды тобою рожден.
Остатки от сотен,
Пельмени на ужин,
И козни соседских племен.
Привычные пятна
Зеленых обоев
Тоскливы и скорбно-немы.
Теку лимонадно
К тебе от запоев,
Ты знаешь, что я – это мы.
Идальго на кляче –
От счастья дурея,
Швыряю в пространство альты
Ребристый, горячий,
Что та батарея,
Я знаю, что мир – это ты.
И рвется бумага,
А с нею рутина –
Все в жертву голодной любви.
Я трижды бродяга,
Я трижды скотина,
Я молод.
И это в крови.
Сакрально-аморальное «хочу» –
Дорогой к Риму, радостно и ровно.
У морды есть вопросы к кирпичу –
Они опять решатся полюбовно,
Когда глаза смешаются в омлет,
Бетонными, бессонными ночами,
Когда на «да» найдется пара «нет»,
И хлопнешь дверью с первыми лучами,
Когда любой – и кореш, и братан,
В любой момент и при любой посуде.
А, впрочем, нет, товарищ капитан,
Откройте КПЗ, я выйду в люди.
Отлайте свои цифры, Ваша честь,
Отдайте мне шнурки, ремень и «Приму»,
Оставьте мне «могу», пусть в тридцать шесть,
Но с бешеным «хочу», дорогой к Риму.
Ибо нефиг
С утра текстильным разновесом
Играет бриз на все басы.
Веревку делят с комбидрессом
Мои семейные трусы.
«Не плюньте рядом!..» - ух ты, ах ты!
Побитым псом, уйду к семи,
Запрыгну в лифт, и в брюхе шахты
Переварюсь на «черт возьми».
Миры божественных прелюдий,
Свечей-ароматера… тьфу,
Клубникой пахнущие груди,
Два бутика в одном шкафу,
"Шарко", "Клико", духи "Магнефик",
"Бурда", "Чинзано" и биде.
Я уплываю, ибо нефиг -
По сонной, огненной воде.
Умножая познания
Разгребая пыль сомнений,
Изнываешь от стыда.
Говорят, Тургенев – гений.
Я не верю, я балда.
Держишь веник – видишь флейту
(с до-ре-ми у нас родство).
Господа, не верьте Фрейду! –
Я играл – и ничего.
Лезешь в дебри сериала –
Что за чушь, какой скандал:
Люди гибнут от металла,
Но давно не за металл.
От булгаковских раздолий
Словно с гайкой пирожок:
Зуб сломал о то, как Коля
Тонну рукописей сжег.
От некрасовских страданий
Чувство такта тормозит:
Жил за счет несчастной рвани –
Так и умер, паразит.
Разгребая хлам прозрений,
Вновь отроешь свежий пласт.
Наливай по новой, гений,
Наливай, Еклесиаст!
Тридцать шесть на двенадцать
Убывающих лун.
Вновь потуги наклацать
Кириллических рун.
Волшебство на бумаге –
Как смешно и грешно
Предаваться отваге
Обрюхатить бревно.
Как желанно и сладко
Улететь до пяти,
И, в порыве припадка,
Опереньем трясти,
И давиться от хлеба,
И травиться «Нестле»,
И выискивать небо
Где-то там, на земле.
Вот это место для работы –
Здесь куча клавиш и бокал.
Вот это место для зевоты –
Здесь кресло, пульт и сериал.
Вот это место для куренья –
Здесь тьма прищепок и мошки.
Вот это место для творенья –
Здесь стопкой высятся стишки.
Вот это место для заначки –
Здесь (конспирация, свищу).
Вот это комната для жрачки –
Хвала котлетам и борщу.
А вот прихожая-развилка,
Входная дверь, замок, порог.
А вот и я – вчера подстилка,
А нынче коврик для сапог.
Осеннее небо разборчиво,
И хнычет, чуть что-то не так,
И ты, как оно, несговорчива,
Нет-нет, да спускаешь собак.
Лечу получать удовольствие
С Майдана к тебе, на Подол.
Спокойствие, только спокойствие,
Варенье и плюшки – на стол!
Тебя, впопыхах отворившую,
Прижму телесами к стене.
Я вправе назвать тебя «бывшею»,
Но это надбавка к цене.
А, впрочем, корми меня, сладкая –
Два дня кувыркался, как мог.
Сгорю от вина без остатка я,
Спекусь, как забытый пирог.
Луна. Тихо вою и гавкаю.
Скорее бы полночь-зеро.
Невинно тянусь за добавкою,
Чтоб вновь опоздать на метро,
Упасть на диван перепаханный,
И лапу (ой!) до утра,
Под сон, безмятежный и сахарный,
С душком перегарных «вчера».
Села муха на варенье
После дождичка, в обед.
Человек, венец творенья,
Оторвался от газет,
И рукой махнул лениво,
Жестом Карла-короля,
Уронив под ноги пиво
И сказав при этом: "пля!".
За стеной жила соседка
(Дуня, что всегда права) –
Приходилось ей нередко
Тыкать пальчиком "ноль-два",
И сейчас – какая жалость –
Потревоженной, больной,
Честной Дуне показалось,
Что убийство за стеной.
Взвод ОМОНа мчался лихо,
Хлопал тканями фургон,
Но безумная чувиха
Вдруг решилась на обгон.
"Ламборджини" – зверь машинка,
Я и сам бы не дурак,
Но блондинка – есть блондинка:
ДТП, толпа зевак,
Папик, вызванный по "Верту",
С ним охранников гурьба,
И к бесплатному концерту
Дополнение – стрельба.
Длился долго бой неравный,
Вились дыма облака,
И тогда начальник главный
Приказал ввести войска.
Танки весело давили
Парки, улицы, дворы,
А костры-автомобили
Добавляли им жары.
Через день, за океаном,
Самый умный демократ,
На борьбу с Кремлем-тираном
Поднимал своих ребят.
Не напишут все газеты,
Не расскажут по ТиВи,
Как летели вдаль ракеты,
Ради мира и любви,
Как земля свое вращенье
Прекратила навсегда.
Села муха на варенье –
Вот такая ерунда.
Прикольно получается..
Да взгрустнулось, варенья захотелось.
Две гордых самоварности,
Две жирных чебуречности –
Две местных лучезарности –
Мы тонем в бесконечности
Баталий занимательных,
Докладов поучительных,
С набором прилагательных
И гривневых числительных.
Теперь какая разница,
Что спим по разным комнатам,
Что вид – окно и задница,
И знаешь: все законно там,
И все ходы оправданны,
Спустя тысячелетия
Дыхания на ладаны
Семейного наследия.
Звезды прячутся с испугу –
Пьянствует столица.
Вечер бегает по кругу,
Все ему не спится.
Молодежь ведет в посадке
Пивопоглощенье.
Грустный мент сшибает взятки
За "непривлеченье",
Леший с сумкой на подхвате –
Грузит стеклобабки,
И Хозяин на плакате
Простирает лапки,
Чтоб сравнять с землей руины
Танком си-бемоля:
"Ще не вмерла України
Ні слава, ні воля".
Михаил!! Ты стихи томами можешь издавать.... Вот это прёт из тебя.....
Не несла яичка Ряба,
Не кудахтала еси -
То ль у петьки с энтим слабо,
То ль у ней не на мази,
То ль еще какая штука -
Здесь догадкам несть числа.
Все пшено склевала, <ругаюсь матом>,
А яичка не снесла.
Баба била - не добила,
Деда бил - погнул костыль.
Ряба, курка серокрыла,
Все ломала им кадриль.
Мышка хвостиком махнула:
"Ну вас к черту!" - и в нору.
Дед ушел в дымы загула,
И представился к утру.
Баба выла - недовыла,
И за дедом следом - бряк,
От бескормицы кобыла
Померла, за нею forbidden.
Не снесла яичка кура,
Как ни бились старики,
Только ты все веришь, дура,
И таскаешь ей мешки.
:d
Отредактировано Федя (2010-09-11 19:34:52)
Наши феньки ровесники патлам,
Наши патлы ровесники вере,
Наша вера в замшелом парадном
Лупит пяткой в забитые двери.
Нас покинули все командирши,
И, не зная других приворотов,
Мы царапаем слезные вирши,
И читаем таких же уродов.
Как когда-то, при папе-Союзе,
Невзирая на голод и бденье,
Не считая растяжек на пузе,
Мы рожаем ежей откровенья,
А потом по утрам из щетины
Вырываем седые "звоночки",
И ступаем на плотские мины,
Не дойдя до финала, до точки.
Их не доели папуасы,
Незыблем их авторитет –
Так часто слышишь божьи гласы,
Что от спасенья спасу нет.
Так часто видишь мастурбоссов,
Светил седьмой величины,
Что распирает от вопросов:
За что и сколько им должны.
Недавно снова приключилось:
Рукопожатье, "…очень рад!",
"...пройдемте в офис!" (что за милость!) –
Знакомый с детства маскарад:
К ушам привязана улыбка,
И стол заботливо накрыт,
А мы близки, как лом и скрипка,
Как геморрой и гайморит.
Сидишь, допущенный в чертоги,
Папье-заткнувшимся-маше,
И пьешь с "Мартеллем" монологи
О нравах, долге и душе,
О том, как "…с Робертом когда-то…",
И "…с Евтушенко как-то раз…",
"...А вы не тянете, ребята,
Умрет поэзия без нас..."
И чтишь хозяина кивками,
И жрешь, краснея от стыда,
Катая яйца Мураками,
Мотая нервы-провода,
И строишь умные гримасы,
Сверля зрачками два ноля –
Их не доели папуасы,
Они и ныне у руля.
Надо мной вагоны чести,
Тонны совести и слез,
Скалки, швабры – все на месте,
Все солидно и всерьез.
Затяни мою подпругу,
Натяни свои бразды.
Пони бегает по кругу,
Пони ржет на все лады.
Сара тау *, июль, шалаш
По горе,
По июльской жаре,
По вселенской ленивости -
К ветерку,
Урагана "агу",
Раздающему милости.
К шалашу,
Додавать купажу
Без портвейна бульварного,
Чтоб взапой,
Без дележки с толпой -
До себя, капиллярного.
На горе,
На вечерней заре,
У татарского кладбища,
Был сторук
Остывающий круг
Потемневшего капища.
Сто ветвей,
Удивленных бровей,
Сотня розог неструганных,
Сто тревог
За вернувшихся в срок,
И никем не застуканных.
* Сара тау (тюрк.) - "Желтая гора" (ныне - Соколовая гора), именем которой назван город Саратов.
Там, где в море мало брома,
Где дорога-госпожа –
От парома до погрома,
От баржи до купажа,
Без намека на любезность
Пропивали моряки
Непростительную дерзость
Извинительной тоски.
Не последним и не первым
Оставляя корабли,
Я шатался по тавернам
И выпрашивал петли.
Это было в прошлой жизни,
Может, в двух, а может, в трех,
Где к одной стеклянной клизме
Приводило сто дорог.
Так и слышатся напевы
Про сундук и мертвеца.
Так и вертятся налево
Снасти "мачта-два яйца".
А на лодочке ни флага,
Ни морзяночных "пи-пи".
Ты стерпи меня, бумага,
Хоть одна меня стерпи.
Безработица
А было и такое:
Погромы пылесосные,
Горелое жаркое,
Глаза ивано-грозные,
Отчаянье, и спешка,
И факи трехэтажками,
Уборка, вперемешку
Со стирками и глажками,
С собако-выведеньем,
С цветочко-поливанием,
С ребенко-наблюденьем,
И горьким пониманием,
Что эта всяко-разность,
Во всей своей огромности –
Моя деепричастность
К твоей дееспособности.
Пледа решетка,
Стопки калория,
Бац…
И в отруб до зари.
Голод не тетка,
Сон не "Астория" –
Что подадут, то бери.
Там, у Морфея –
Что не простительно,
То извинительно.
Но
Мне бы не блея –
Мускульно, кительно, –
Пусть хоть во сне суждено.
Мне бы не с краю,
Мне бы, развязано,
Пупом земельным восстать –
Соточка рая
В Альпах заказана,
Морда выходит в печать,
Свет, папарацци,
Визги, сумятица,
Аплодисменты, цветы,
Девок двенадцать –
Мокрые платьица,
Вишенки-губки.
И ты.
Сплю, сивый мерин –
Что мне брыкаться-то
В нощных побегах от дён?
Не суеверен –
Буду тринадцатым,
Коль в понедельник рожден.
Обычная школа,
Привычный урок.
С улыбкой монгола,
Резон-педагог
Бьет пряжкою истин
По новым ушам,
Чей путь не освистан,
На смех торгашам.
Чудовищный лепет,
Глагол пастухов
Про кредит и дебет
Свершенных грехов,
Про тысячи "должен",
Про совесть и страх,
Что бреет нам рожи
И крестит нам пах.
Обычная школа,
Привычный уклад.
Сбежишь от Глагола -
И мордой в салат.
Зачахнешь за стойкой,
Сгоришь до звонка,
С заслуженной "двойкой"
В конце дневника.
Несет великая вода,
Пласты нетонущих систем.
Какая разница - куда?
Какая разница - зачем?
Мы перепрыгнем - и опять,
Оплакав тех, кто канул вон,
Лобзаем ноеву печать.
Мы живы, хоть и моветон.
Мы на плаву - и ты, и я,
И наш просмоленный диван.
По паре - твари Бытия -
Плывем и дышим сквозь экран,
И с нами - наши города,
Где сытый глух, а пьяный нем.
Какая разница - куда?
Какая разница - зачем?
| Что вы думаете о культуре в нашем городе? | Культура и искусство | 2010-05-15 |
| Происшествия | Наш город | 2011-01-28 |
| Конец света | Религия | 2011-03-31 |
| Путин | Личности | 2010-06-05 |
| Настольная книга алкоголика | Архивъ | 2007-10-17 |
Вы здесь » Наш Балашов - Первый общегородской форум » Литература и публикации » Наши Стихи